Cutre:

Como las tostadas que caen, 

caí de jeta y me ensucié entera,

pero igual me comió.

Se me pegaron los pelos,

la tierra, las pelusas y

aun así me saboreó.

Placido del sabor, 

ni me sacudió,

me tiró encima babas que 

disfrazaron la suciedad. 

Y así fui cayendo 

a un estomago ácido,

que hacía ruidos bestiales,

mas igual me disfrutaba toda sucia, 

toda tostada con manteca que cae.

¿Qué más da?

Siempre un paso antes vos,
yo llego tarde.
Siempre jugueteando con las palabras
y los sentimientos,
haciendo crédulo a cualquier escéptico.
Vos tan tironeado por el dramatismo
y por la rareza nocturna;
huyendo de aquí para allá.
Mientras, yo acá,
renaciendo mil veces al año,
reencontrando el amor
en objetos y en almohadas.
Somos tan distintos,
repetís sumergido en la tierra.
Que entristecido te ves,
te vas, la ves.
¿Qué más da el juego coqueto de las palabras,
o que la veas cada tanto a escondidas?
¿Qué más da el surrealismo vago de tus sueños
y las voces a lo lejos,
mi voz a lo lejos que ignoras siempre?
¿Qué más da?
Si al final volvemos al lugar de siempre,
sin remedio.

Plástico:

¿Como estaríamos?
Estaríamos de la mano
y sin sentirlo
o quizás
escupiendo desde un puente
a los autos,
siendo la versión más sucia
de nosotros,
pero es mejor pensar
que estaríamos siendo mas película
que otra cosa
los dos juntos,
nosotros.
Es raro hablarte en plural,
decirte nosotros,
decirme nosotros.
Pero más raro es seguir buscándote,
buscándote en esta ciudad
seguir mirándote de lejos,
aunque no seas vos
y tengo que entenderlo,
debo hacerlo antes de que
las flores de plástico
puedan marchitarse.

No te encuentro:

Me desconozco
quizás porque estoy triste.
Me desconozco del cuerpo
que ya no sé si es mío,
si es tuyo,
si es.
Me desconozco los ojos,
los ojos que te buscan de más;
que ya casi no te encuentran.
Desconozco tu ausencia,
te desconozco amigo,
amor, sujeto, extraño,
ya no te encuentro.

Se me cae la vida:

Se me caen las cosas
pero a veces también
tiro todo, lo deshecho.
Estoy perdiendo el tiempo
conmigo misma.
Me está destrozando la vida
que no vivo.
Me está dando miedo
no dejar de ser la misma.
¿Y qué tal si me ahogo
en diez mil frases?
¿O en el número 10 mil
que siempre uso para
hablar de boludeces?
Me estoy hundiendo de nuevo y
tengo tanto frío que quizás
estoy congelada.
Soy una parte de mí que perdió otra.
Necesito correrme de esto,
no sentirme tan basura,
tan no magnífica,
tan insuficiente,
tan idiota,
tan de ésta forma.

No me animo:

Me giro un poco atolondrada,
un poco confundida.
Te miro un poco enredado
y un poco consumido.
Cuento hasta cinco,
hasta tres nunca me animo,
¿Que haces? digo.
Se te escapa algo, pero no sos vos,
estas camuflado y
se convierte en un desafío.
Mirarte es, sin duda, un placer
Hablarte una tortura.

Sonámbula:

Sonámbula porque apenas puedo despertar,
porque apenas me lo permito.
Puedo dormir cambiando todo de lugar,
romper cartas, romper cosas en general.

Sonámbula porque despierta tengo miedo.
Puedo verte todo el día tejiendo, jugando
a las cartas, limpiando las jaulas de tus pájaros.
Siendo lo que dejaste de ser, sin despertar.
Siempre dije que a los pájaros no se los encadena,
Pero a vos siempre te permití esa injusticia.

Sonámbula porque puedo pisar los pisos
sin sentir frío,
sin morir en el intento y por fin vencer el miedo.

Sonámbula porque lo roto no lo pago.
Porque puedo, aunque no quiera,
con glorioso estupor dejar caer las cosas al suelo
luego de abrir mis ojos.